NOVIEMBRE
 

Noviembre está sonando.

El aire toca a crisantemos. Quedan

Las calles medio vivas, entre tanta

sombra que para el tiempo en su espesura.

Los álabes entonan

la cercanía de la tierra. Yace

una lluvia de siglos, gota a gota,

sobre ellos. Noviembre es ya el noviembre

para una vuelta a casa deshojada,

mientras viste la tarde

sus primeros crespones.

El aire toca sólo a crisantemos.

Hay otra lejanía más cercana

del cuerpo que la tierra,

más íntima y durable

que un vespertino gozo. Está sonando

a lluvia la caída de las hojas

del alma de noviembre.

                                                                (de TRASLUZ, 1989)

Lienzo de Laura Tasheiko