CEMENTERIO

 

Último día, viejo caminante,

que afianza mi ser a su medida,

desfigurando rostros de lo antiguo,

deteniendo jornadas
a las puertas de tantas estaciones. 

Última voz, truncada por el eco

que estremece mi cuerpo tras la lenta

nieve que lo recita. Puedo irme

diluyendo en sus copos, indolente,

y ser del agua última, tendida

a lo largo del sol.

Pero es que todo

quiere ser primitivo en mi morada,

y ese día postrero, y ese dulce

recuerdo de una voz, aventurados

dentro de mí, definen la agonía

de estar siempre llegando a algún principio,
de quemarme mirando las estrellas. 

Último ser, ¿qué queda del silencio

tan dedicado a ti, por si la muerte?

                                                      (de AQUÍ QUEMA LA NIEBLA, 1986)