sábado, 14 de julio de 2018

   
                                            

TENÍAS VEINTE AÑOS Y UNA RIMA
sin declamar aún, entre papeles.
Intacto aquel rubor, el tiempo solo
se entregó a tus abrazos,
enajenando noches imposibles
y fingiéndote el sol de cada día.
Pudiste haber huido
con otra libertad que te llegaba
de las manos del hombre prisionero,
reo de pura sangre, sin nobleza,
apenas apto para el sacrificio.
Tenías la palabra y unos años
por cumplir, como ahora
si el miedo no lo impide,
como posees tantas despedidas.
Pero siempre regresas
al lugar de los hechos,
a la página en blanco
donde el tiempo escribió sin repetirse,
a unas manos de piedra erosionadas.


                                         (de MÍNIMO SOL DE INVIERNO, 2006)

Lienzo de A. Modigliani

viernes, 13 de julio de 2018




DESOLACIÓN APARTE,
lo escrito permanece
en otra compañía
tal vez no deseada,
pero es mejor su sombra
que el resplandor inútil,
sobre todo si un vuelo
de manos por la página
resuelve esa carencia
tenaz del abandono.
Contemplación aparte,
lo escrito reaparece.


                                                 (de TEMPO DE VUELO SOSTENIDO, 2004)

Lienzo de Pierre Bonnard