HAY BRISAS QUE PADECEN

la fijación cansada de tu aliento,

vendaval malogrado

en aras del suspiro pretencioso.

Al abrir la ventana

solícita que extiende las ausencias,

llegas a amanecerte

sin notar el desnudo, revelando

tu pulcra connivencia con el aire,

tu fatídico invierno.

Sin embargo, la brisa

retrocede y te viste de mañana,

deshaciendo el vapor que ha dibujado

un alba corporal, itinerante

como tu palidez herida, sola

hacia la incertidumbre de los vientos.

Quién gemirá contigo,

corazón sin palomas que abaniquen

inhóspitos paisajes,

si no es la claridad recién soñada.

                                            (de MÍNIMO SOL DE INVIERNO, 2006)

Lienzo de René Magritte