JUDÁ HALEVÍ

Y suena tu dolor allá en el Tajo.

Y aroman tus estrofas

los viejos cigarrales. 

Pero no reconocen que te has muerto. 

Un verso peregrino

de los tuyos, esconde

la tarde amurallada que ceñía

sus dorados perfiles a la hora

del tránsito. Colmabas tu deseo

-la Ciudad Prometida

abandonó una lanza

sobre tu corazón- de abrir las puertas,

mas te esperó tan sólo aquella tarde

con la muerte colgada de sus muros. 

Y confunden rumores

el río y las Siónidas.

Y por tu oscura casa

pululan, temblorosos, los candiles.

Y airean sus nostalgias sefarditas

los viejos cigarrales. 

Pero no reconocen que te has muerto.

                                             (de AQUÍ QUEMA LA NIEBLA, 1986)