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Ese lugar del tiempo donde nada

ha sucedido aún, salvo la noche

o el momento inicial del desencanto,

sigue siendo tu exilio inconfesable. 

Para qué desbrozar tanta llanura

de anónima aridez, por qué sentirse

el principio del fin en uno mismo

hasta llegar a un hecho sin salida.

De tu cautividad apenas saben

los pájaros dorados que murieron

por cederte sus alas vanamente. 

Para qué padecer la madrugada

con distinto deseo, si no hay llanto

aliviando el silencio enfebrecido.

De tu renuncia apenas se conocen

los orígenes, sólo algún sudario

que recubre ese tiempo donde nada

ha de ocurrir jamás, salvo la aurora

o el exilio final del paraíso.

 
   
                                                                   (de LANCE SONORO, 2007)