TENÍAS VEINTE AÑOS Y UNA RIMA

sin declamar aún, entre papeles.

Intacto aquel rubor, el tiempo solo

se entregó a tus abrazos,

enajenando noches imposibles

y fingiéndote el sol de cada día.

Pudiste haber huido

con otra libertad que te llegaba

de las manos del hombre prisionero,

reo de pura sangre, sin nobleza,

apenas apto para el sacrificio.

Tenías la palabra y unos años

por cumplir, como ahora

si el miedo no lo impide,

como posees tantas despedidas.

Pero siempre regresas

al lugar de los hechos,

a la página en blanco

donde el tiempo escribió sin repetirse,

a unas manos de piedra erosionadas.

                                         (de MÍNIMO SOL DE INVIERNO, 2006)

Lienzo de A. Modigliani