LOS ÚLTIMOS VENCEJOS DE LA TARDE

entrecruzan sus alas

y su clamor fugaz por los perfiles

de la ciudad barroca,

recién iluminada, cobijando

llamaradas azules

de un cielo que agoniza eternamente. 

Los últimos vencejos

ponen música y brisa

a mis pasos cautivos

de las calles de ayer, vagar sediento,

como la antigüedad de esta mirada

sobre la que, en su luz, me reconozco. 

El encuentro con todo lo sentido,

dolor atrás, por estas viejas calles,

llámense Bab-Yahwar, Alcaicería

de la Seda, Açuayca

o de los Herbolarios,

me hacen pensar ahora

en que, después de un tiempo,

eso que yo creía

vivir, no era tal goce. 

En los días difíciles, hundidos por la lluvia,

crucé miles de veces el corazón de alguien

que, sin saberlo, daba latido a mi tristeza,

en un gesto engañoso de lo más verosímil. 

No, lo que yo creía

vivir se me escapaba

como el aroma oculto

del nardo en la plazuela,

y caminando inmersa sobre tanto vacío,

elevo la mirada por si abarco este cielo

poblado de crepúsculos,

de aves nacaradas. 

No, la vida no era

eso que yo creía, sino el advenimiento

de un resplandor cercano.

Ahora, cuando apenas insinúo,

después de mi fe ciega,

el gemido del gozo,

me revela despacio, muy despacio,

para más amargura,

la belleza sangrante

de esta ciudad agónica

que, en su defensa, hiere

a quienes, como yo, la atravesamos

con la leve pisada del recuerdo,

con la sola intención de eternizarla,

al igual que los últimos

vencejos de la tarde.

                                                     (de DOMUS AUREA, 1999)