CENOBIO

 

Estaba la tormenta

-silense, silenciosa, Silos, siglos-

a punto de entonar su cercanía

por el valle.

Y el monje

que cosía aquel libro

-primeriza visión a mi llegada-

silense,

me indicaba el camino hasta una época

de matraces, morteros y alambiques,

-farmacopea a solas con el tiempo-

silenciosa.

Estaba la tormenta

declamando sus grises por el claustro,

y toda mi tristeza

contemplativa hallaba su refugio

en el ígneo ciprés;

Silos,

y el viento

pretendía elevar los capiteles

más allá de la piedra.

Comenzaba a llover

por todas partes, sobre

la primavera,

siglos

de lluvia sobre cánticos,

sobre mí, sobre el valle

que dejaba detrás, sobre la historia.

                                                 (de CONTEMPLACIONES, 1988)