IX

 

De repente, la última tristeza,

inequívoco brote de lo cielos

rasgados en su púrpura. Qué extraña

sensación tras haber abandonado

las costumbres innobles, el oscuro

cenáculo de todos los placeres. 

Cada día fermenta lo que callas,

esa serenidad donde eclosiona

la cruel incontinencia del olvido.

Cada raíz es búsqueda sin vuelo. 

De repente, la sed que te derrama

por un lecho sin fondo, cristalina

certeza para antiguos desengaños,

epílogo del tiempo más convulso. 

Qué extraña libertad sintiendo el frío

de unas manos atadas a las tuyas,

triste culminación contra corriente

cuando los cielos nunca se equivocan.

                                                       (de OBOE D'AMORE, 2015)