lunes, 30 de noviembre de 2015





VUELVES A INTERROGAR AL HORIZONTE
con la marea baja,
al arriarse el sol tras tu desnudo.
Cuándo vendrá… Su vuelo
empaña lo invisible,
desfigura la sombra itinerante.
El templo se recrea
abandonando un gris de capiteles
al azar de tus ojos.
Cuándo vendrá… Ofreces sacrificios
sin otra elevación
que un pan de luna sobre los viñedos,
y buscas la respuesta
donde nadie la puso.
Nunca vendrá. Sus alas
han dejado de ser un desenlace.


                                                                 (de EL TEMPLO DEL ALBATROS, 2011)

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