DEL ÍNTIMO PRESAGIO

¿Dónde fue la caricia

del viento para un árbol

de hojas perezosas?

Qué inútil el destierro

de tantas primaveras,

sin hallar una nube

que anidara en su aroma. Qué errabunda

la memoria del íntimo presagio,

silenciando rumores

que ansiaban descender hasta las ramas

medio ocultas. No hay tiempo

para encontrar caricias

en tantas sequedades. 

¿Qué fue del día húmedo,

peregrino entre bosques

que no supieron nunca

del llanto de aquel árbol?

Todavía algún viento se estremece

si unas ramas lo cercan,

aunque se hayan secado sus raíces.

                                                                        (de TRASLUZ, 1989)