I.

 

El tiempo rompe contra el cuerpo. Siempre

que busca soledad en recoletos

jardines, por si entonces

puede teñir de luz su carne, quema

la tarde antes que el sol,

porque no puede

impedirle a los cielos

recitar la premura del ocaso.

Se levanta transido,

huérfano ya, sintiendo que hay palomas

limitándole el aire con sus vuelos

indiferentes. Sabe que no hay nada

que pueda variar estos lugares,

aunque alguna llovizna

traspase su aridez.

El tiempo rompe

contra él. No hay dolor que lo defienda

de los embates. Busca

su imagen en el fondo del estanque,

y apenas si descubre unos deformes

contornos irisados.

Vuelve sobre sus pasos. Nada altera

el transcurso del día. Los jardines

anochecen despacio. Se adivinan

ramajes en lo oscuro. Todo flota

sobre un silencio ya deshabitado.

                                                                   (de TRASLUZ, 1989)

Lienzo de Whiskey Monday