XXVIII

Es triste ser el único habitante

de las cosas amadas, que no exista

más aliento que el mío sobre ellas.

Estoy sola con unas emociones

apenas ya visibles, aflorando

mi corazón hundido en la nevada.

Esta orfandad gravita sobre anhelos

que nunca cumpliré, resiste el plomo

de una lluvia letal y encubridora.

Pero nada se debe a lo saciado.

Ignoro dónde acaba mi desierto,

mi libertad sin sombra. Qué difícil

habitar el amor y darse cuenta

de que todo es producto del vacío.

                                                            (de HYPNOS EN LA VENTANA, 2009)