LA  LUZ  NO  USADA

 

Quién podría encenderla

con esta luz no usada,

ciudad tan inviolable como el templo

de su delectación, zafiro magno.

Ninguna primavera

supo abrirse lejana, ruborosa

entre los alminares,

si no fue bendecida

por un rito de esencias

que oficiaron los siglos en su búsqueda. 

Transcurrieron las noches

al compás de lo eterno,

mientras los brotes iban apuntando

hacia cales sagradas,

angosturas sin fin que desprendían

un plateado silencio

sobre el mítico helor

con que bruñeron cada madrugada.

Amaneció temprano,

antes de que los trinos confundiesen

al coro de las hojas,

tras un lento bautismo de resina

allende los engarces arbolados.

Bastaba simplemente

descorrer las tinieblas

y entonar el azul, cántico solo

entre tanto avatar de mansedumbre,

sacrificio rasgado

como un velo de rara turmalina. 

Con esta luz no usada,

quién no se contendría

en su cáliz alzado,

clavel maravilloso del misterio,

fuente donde rebosan

espumas de azahares,

ciudad tan consagrada

como una primavera de rubíes

en suave floración, caz oloroso

que sangraron los tiempos en su hallazgo.

                                                           (de LA LUZ NO USADA, 2010)