AQUÍ QUEMA LA NIEBLA

 

Aquí quema la niebla. Se han teñido de alba

los torcidos senderos, las ruinosas paredes

de mi sueño. No tengo dónde abrir esa hora

para que entren, lluviosas, las heridas del llanto. 

Por la carne sombría

descubren sus afanes

las estelas yacentes

del corazón, ya vástago

de un agua apenas himno.

Y entonan su silencio

mis estatuas, transidas

de un fuego que atraviesa

los ojos errabundos,

posados en sus lumbres. 

Aquí quema el olvido. Se han cansado mis tenues

ansiedades. La llama de ese sueño dormita. 

Por la muerte comienzan

a enarbolarse huellas

de antagónicos tiempos,

en donde la mañana

descuidaba sus luces

hasta un gris mediodía

de ansiedades. Y luego,

más vasta que mi angustia,

se adhería una noche

a los poros del mundo,

para cerrar el paso

de fluviales heridas. 

Aquí se han deslucido tristísimas imágenes

de lo que tanto erige la memoria. Mas sigo

convirtiendo a mi verso la palabra, el otoño,

y aquellas madrugadas ondeando en su viento. 

¿Hay algo más antiguo

que el arrastrar las hojas

secas del alma? Siempre

perdurarán sus ecos. 

Y si quema la niebla, ¿por qué helarla con ampos

de siluetas, de cuerpos que en sí mismos habitan?

Al final, un reflejo de cualquier esperanza

vendrá a sentirse solo, mientras la vida empieza.

                                                          (de AQUÍ QUEMA LA NIEBLA, 1986)