Caída de las hojas (Laura Tasheiko)
Noviembre está sonando.
El aire toca a crisantemos. Quedan
Las calles medio vivas, entre tanta
sombra que para el tiempo en su espesura.
Los álabes entonan
la cercanía de la tierra. Yace
una lluvia de siglos, gota a gota,
sobre ellos. Noviembre es ya el noviembre
para una vuelta a casa deshojada,
mientras viste la tarde
sus primeros crespones.
El aire toca sólo a crisantemos.
Hay otra lejanía más cercana
del cuerpo que la tierra,
más íntima y durable
que un vespertino gozo. Está sonando
a lluvia la caída de las hojas
del alma de noviembre.
(de TRASLUZ, 1989)
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