En el dormitorio (Peter Vilhelm Ilsted)

 

                                                         XVI
  

El viento dividía cada sombra

con su voz de puñal, con los espasmos

de un sueño malherido.

No quise amanecer, no tuve fuerzas

para ver mi desnudo

a la luz de sus ojos insaciables,

por no resucitar en el abismo.

Era un viento sin hojas,

impunemente cruel, como la ausencia

que me iba cercando

entre cuatro paredes de azabache.

No quise ver el alba, no podía

permitir un exilio

hacia la claridad de lo tangible,

por no dar con sus ojos, ya cerrados,

como única salida.

                                                     (de HYPNOS EN LA VENTANA, 2009)