Mujer durmiente (Tamara de Lempicka, 1932)

  LA  NIEVE  DE  UNOS  LIENZOS

Aún queman esos lienzos

-nieve caída sobre cuerpo extraño-

y no hay ni una pregunta

que flagele el adiós más implacable,

ningún llanto esperando

que muera este silencio

para cederle llamas a la pena. 

Se sabe que hay un norte

buscando otro hemisferio,

y es un brillo irreal lo que persigue

después que el corazón no le responde

más que con ecos fríos, como antes

de atravesar el cielo. 

Aún quema esa vigilia

-intacta soledad enamorada-

sobre un páramo fiel a su presencia,

y teme que la nieve

de unos lienzos caídos sobre el cuerpo

se deshaga en visiones

intemporales, que agonice a solas.

                                               (de TRASLUZ, 1989)